沈星河把bp机按灭在掌心时，台灯的光晕正漫过他摊开的《国际金融实务》课本。

书页间夹着的安然2000年财报复印件被风掀起一角，纸边蹭过他指节，像前世母亲化疗时枯瘦的手。

\"林教授...\"他对着天花板轻念这个名字，喉结动了动。

前世他在2015年的达沃斯论坛见过那位纽约大学的经济学泰斗，当时老人正用银匙搅动咖啡，说\"年轻人，金融的本质是信息差，但玩得过火会烧到自己\"。

现在这把\"火\"攥在他手里——王工程师说林教授对\"98年中国学生讨论金融监管\"很感兴趣，邮件里甚至附了张手写便签：\"或许我们可以聊聊离岸金融的合规边界。\"

他转身拉开书桌抽屉，里面整整齐齐放着十张腾讯原始股凭证。

纸页边缘泛着旧黄，那是他用倒卖球星卡的第一桶金，通过海外笔友账户在1998年3月悄悄吃下的。

指腹抚过\"马化腾\"的签名，他想起前世这个名字出现在胡润榜时，自己正蹲在IcU外的长椅上，听着母亲心电监护仪的滴答声。\"这次够了。\"他把五张凭证抽出来，复印件上\"1998年10月25日\"的日期被台灯照得发亮——明天，他就要用这些作为本金，通过林教授的名义在开曼群岛注册离岸基金。

bp机又震了。

他抓起来看，是王工程师的新消息：\"林教授助理确认，明早九点视频连线。\"

窗外的梧桐叶突然沙沙作响，风卷着湿润的土腥味钻进来。

沈星河打了个寒颤，伸手去关窗时，瞥见楼下路灯下站着个穿米色风衣的身影。

那人仰头望了望他的窗户，转身消失在巷口。

他盯着空处看了三秒，突然扯过床头的运动外套套上，抓起钥匙冲下楼。

巷子里只余淡淡的烟草味，水泥地上有半截没燃尽的红塔山。

他蹲下身，指尖触到烟头时被烫得缩回——还热着。

回到房间时，电脑屏幕在黑暗中泛着幽蓝的光。

他打开邮箱，收件箱里躺着封新邮件，发件人显示\"anonymous@blackbox\"，正文只有一行字：\"你不是唯一一个知道真相的人。\"

鼠标在\"删除\"键上悬了三秒，他终究点了\"保存\"。

指节抵着下巴，他想起今早路过学校传达室时，老张头冲他挤眼睛：\"小沈啊，最近总有人问你班级。\"当时他没在意，现在后颈泛起凉意——是谁在监视？

唐慕白？

还是...

\"叮——\"

新邮件提示音惊得他肩膀一颤。

发件人是\"tangmubai@unknown\"，主题栏只有个冷笑符号。

他深吸一口气点开，白底黑字像刀刻在视网膜上：\"你以为你在改变历史？

其实你只是我棋盘上的一颗卒子。\"

电脑风扇突然转得轰响，沈星河的指甲掐进掌心。

前世唐慕白在法庭上也是这样的语气，当时他举着一沓被篡改的医疗记录，说\"沈夫人的误诊是医疗事故，与化工厂污染无关\"。

而母亲最后清醒的时刻，攥着他的手说：\"河河，妈妈闻到小时候家门前的河水味了...甜津津的。\"可他知道，那条河在1999年被化工厂排废污染，2003年就死了。

\"啪\"的一声，他合上电脑。

书桌上的安然财报复印件被震得滑落在地，他弯腰去捡时，瞥见\"能源交易创新模型\"那页边缘有块浅褐色污渍——像咖啡，又像血。

曼哈顿的清晨比沪市早十二个小时。

玛丽·琼斯把第三杯黑咖啡推到桌角，指节抵着发疼的太阳穴。